Cuando hace frío, mueren las flores. Mi jardín se queda solo, gris, cubierto por la sempiterna pena que las viudas lloran. Yo me vestí de negro por un amor que muere continuamente, que se hiela a cada instante si el viento la roza.
Yo no tengo el abrazo cálido del cariño que se palpa con los dedos. Me negué al abrigo de tus noches, a la ternura de tus días. Desmentí aquellas palabras que hablaban de necesitarte. Yo misma me arranqué los pétalos, me bañé en espinas y me volví la traición a la caricia.
Pero si hace frío, muero. Muero por desear ser de otra forma, por no coger tu mano, por alejarte de mí. Muero por tu calor.
Y si lo das, resucito, y vuelvo a morir de amor.
*Y es que si hace frío, mueren las flores. Si sale el sol, creen que con su brillo tienen suficiente*
2 comentarios:
La verdad es que cada vez escribes más bonito. ¿Cómo logras hacer lo de los puntos flotantes?
Agh. Tú, calla.
Es una fuente que tengo, Mv Boli.
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